canelilla busca su sitio

Adoro limpiar y tener ordenadito mi piso (y mi habitación preciosa), pero odio hacerlo con prisas.

Pues sí señores, se supone que la semana, que hoy acaba, tiene 7 días en los cuales tenemos 168 horas para hacer eso para lo que nacemos: vivir. Parece una buena cantidad de horas, que no digo que no, pero si sacamos cálculos, poquitas tenemos para vivirlas y hacer algo interesante. De eso me estoy dando cuenta últimamente.

Resta 7 (sí sí, ni una más y quizá algunas menos) para dormir, que es la base para sobrevivir al día siguiente. Quítale una, o una y media, para comer a mediodía…que tampoco es tanto, oye. Otra hora para cenar, o quizá incluye también aquí el desayuno. Y aproximadamente otra hora menos para todas esas cosas que la gente hace para estar presentable y las cuestiones fisiológicas e higiénicas que todo serecillo que se precie realiza. Réstale ocho más de plantoncillo en un estanco, intentando atacar a quien ose entrar en tu ahumado territorio (porque ni Panete respeta la Ley Antitabaco, cosa que veo genial) para ofrecerle regalos medianamente feos e intentar llegar a un objetivo que, permítanme opinar, es más dudoso que real….a las pruebas me remito. Por último, restemos hora y media por el tiempo que pasas antes de entrar a currar, que en nuestro caso se pasa en el coche llegando al lugar y esperando a que abra, y una hora para volver a nuestras casas después de trabajar.

Con lo cual, si no me salen mal los cálculos (confío en la calculadora porque las mates nunca fueron mi fuerte)….quedan 3 horas, repartidas entre el tiempo de “sobremesa” antes de volver a entrar a trabajar y el tiempo que pasas antes de irte a dormir después de la cena. Ese es el valioso tiempo del que disponemos tres azafatillas y yo para el resto de cosas que componen una vida. Y la verdad es que a mi juicio, es más bien escaso. Y en esas tres horitas te da tiempo a reírte de las conclusiones que vas sacando y que, a grandes rasgos, son éstas:

Resulta que ya nunca hablarás de hacer una “quiniela” en un examen, sino de hacer un Lototurf,un Quíntuple Plus o una Primitiva. Sabrás que el Euromillón es la mayor tentación de la vida y que acabarás “echando uno”, por muy ajustada que vayas económicamente. Puede ser que, entre estas actividades, llegues a dudar de si eres una trabajadora de Telepizza o una azafata de Fortuna, ya que la gente está confusa, mucho. Tendrás que hacerte a la idea de que la gente querrá esa única cosa que no vendes y que odias tener encima: tu gorra. Nunca pudiste imaginar lo valioso que se hace un mechero en determinadas ocasiones y lo que darías por que te tocara esa promoción a ti. Te reirás pensando en la inventiva de la gente y sus excusas para no comprar. Te darás cuenta de que esa misma gente no se corta un duro a la hora de decir NO; es más, te pega unos cortes que ni tu peor enemigo. Incluso puede que olvides en algún momento la cantinela de “Dos cajetillas, un boli. Cinco, la pulsera. Y por un cartón, el cinturón o dos pulseras”, a pesar de ser la frase que más repites a lo largo del día. Pensarás que tienes suerte por estanqueros/as geniales, que te tratan como a una hija, o que las jodidas Leyes de Murphy te atacan sin control, por otros. Sentirás lo que es vergüenza y miradas ajenas cuando vayas con tus compañeras a cualquier sitio, las cuatro clónicas en acción. Verás a los hombres más guapos del planeta (desconocíamos la clientela estanquera) y también a los tipos más pesados del Universo. Recibirás proposiciones de trabajo, de matrimonio, de salir a tomar algo y lo que Dios quiera, de fumar cuando no puedes, de irte a almorzar, de echar un Euromillón juntos….Desarrollarás un instinto mágico para saber a quién tienes que preguntar y a quién ignorar y para saber cómo te irá el día con sólo mirar la puerta del estanco. Descubrirás que es un trabajo feo pero con unas compañeras y una coordinadora geniales.

Son, como se suele decir, los gajes de éste, nuestro azafatismo. Que mañana empieza de nuevo.

Preparados, listos….diseñen sus cajetillas!!!! 

Dedicado especialmente a esas cuatro cansadas fortuneras…

Siento que te echo de menos más de lo que nunca te he echado. Que en cada minuto de las ocho horas que componen mi “jornada laboral” puedo recibir millones de estímulos distintos que me hagan recordarte, de distintas formas, en distintos momentos. Lo mismo sucede cuando llego a casa y pienso en lo bien que lo hemos pasado aquí. Da igual si es con catorce años, sentaditos en una estufa. O con quince, haciendo promesas de reincidencia con pifiadas monumentales por ambas partes. Con esos mismos quince, cumpliéndolas en parte, gracias a la proposición de dos opciones que marcaron momentos importantes. Con dieciséis, pensando que por un día no pasaba nada. Con más series de repeticiones que las peores clases de aeróbic.

Cierto que me he acostumbrado a acostumbrarme a vivir sin tí. Cierto. Pero oye…no sé por qué ahora me cuesta más que cuando realmente había un final, truculento como siempre. Con el mismo círculo vicioso que se repetía una, dos, tres, cuatro veces….siempre. Quizá el quid de la cuestión sea que vivo contigo pero sin tí. Que por una vez, la separación es sólo física, no emocional. Me alegro de que, por lo menos, esta vez me cueste más porque sigamos juntos a pesar de los impedimentos. Por fin de los fines. Hemos tardado, pero al fin no llega el fin.

Intento que la sensación positiva me invada siempre, ocupando el cien por cien de mis pensamientos. Y sí, siempre acaba haciéndolo, así como mi sonrisa de borrego es el punto final de un recuerdo, a la vez que lo que lo encadena a otro que le sucede. Pero a veces, como esta tarde, se me escapa….y siento rabia, frustración e impotencia por tener que esperar para verte. Sabía que tenía que pasar…sabía que te echaría de menos…sabía que te acabaría necesitando otra vez….desconocía que tenerte era una sensación tan sumamente agradable. Pero estoy orgullosa de nuestro esfuerzo y nuestras ganas de hacerlo bien aunque sólo sea por una vez, qué quieres que te diga. Estoy orgullosa de que hayamos dejado de lado la dejadez y nos hayamos centrado en conseguirlo.

…cómo te echo de menos….ya queda poco.

Una semana rara, mezcla de emociones y situaciones que te hacen valorar las cosas.

Pues sí, ya me sé tu DNI, único dato de todo tu ser que aún desconocía. Y pude comprobarlo al sugerirle recitarlo al tipo, como también que sin PDA,MP4,MAC y miles de aparatejos tecnológicos (cuyo nombre desconozco) que en la Politécnica soy un bicho raro al que mirar.

Los primeros días de la semana, concretamente Lunes y Martes, fueron un lujo al que cada vez me va a costar más acceder pero que confío poseer,por poquito tiempo pero en raciones frecuentes. Me encantaron esas raciones de besos, abrazos, mimos y risas que Ratatouille, con su “delicioso ingrediente/cenicero”, observaba con envidia. Y las semipelículas. Quise que se parara el tiempo eternamente en el balcón, con cena “apañadica” para la ocasión,platos cuadrados y sentados en el suelo, al ver tu cara cuando saqué la tarta con velas. Volví a comprobar que hablo en sueños cuando eres tú el que está a mi lado durmiendo…despertando las cosas más básicas que me componen, como siempre.

La despedida, o mejor dicho, la pre-despedida, aparte de trágica y dolorosa, dio paso a un costipado feroz que hace que mis amigas confundan “mango” con “banco” cuando hago indicaciones callejeras. Sesiones de azafatismo con gorra aparte, mensajes diarios y frecuentes se suceden hasta ayer, día de la despedida final.

Y me encantó nuestra pegajosidad, nuestra tontería de quince años (o de catorce….que de años sabemos mucho), incluso nuestros intentos de foto y nuestras risas tontas pidiendo cena (desde aquí pido perdón al chino del “Gran Suerte”!!!). Lo confieso, me remató la despedida en el balcón…haciendo que los hipidos fueran la banda sonora de mi vuelta a casa.

Creo que hasta hoy no me he querido dar cuenta de que te ibas. Pero, como siempre desde hace años, estás aquí..

…aunque no estés presente.

Cambio de letra. Porque esta me gusta bastante más y porque hoy siento que empiezo una etapa nueva, aún no queriendo darle importancia. Pero la tiene, vaya que sí…si no, que se lo pregunten a mi corazoncito, que hoy está de altibajos y lagrimeos, tanto felices como tristes.

Ayer, después de releer unas palabras antiguas en un mail de hace un año, contesté ” Qué novedad”, en un tono de sorna y alegría a la vez. Releyendo, llegué a la conclusión de que siempre es lo mismo pero siempre es diferente, que siempre denunciamos lo mismo pero nunca quisimos hacer nada para cambiarlo. Y fue quizá por no alterar esa “cosa” tan especial que nos une, y que quiero mantener en una burbuja imperturbable eternamente. Esa cosa que siempre pasa, siempre sucede, pasen los años y las personas que pasen ó los enfados, causas y conclusiones que podamos sacar de ésta, nuestra “cosa”.

Lo cierto es que a veces se plantea como una cruz, una carrera como las de los sueños, en las que no puedes correr por mucho que muevas las piernas. Un exceso de confianza, quizá. Unos planes divinos preestablecidos. Un conocimiento de cómo, dónde, cuándo y por qué pasa. Las coñas de todas las veces anteriores, contadas por años y más repetidas que las temporadas de las series. Un miedito porque asumes que es incontrolable. Un juego de niños que quieren ser mayores y un intento de mayores por seguir jugando.

Pero también es cierto que nunca deja de ser una cruz placentera. Placentera y tierna, sobretodo. Pensar en esa extraña cosa que nunca te sacia, de la que siempre quieres repetir (y de hecho, repites y tripites y cuatripites y….etc.) es muy dulce. Haber logrado tal grado de conocimiento sobre alguien y sobre tí mismo es una sensación extraña que te hace desmentir el dicho “la confianza da asco”. Lo racional de lo irracional. La confianza, el cariño, las ganas de agradar, la clandestinidad explícita y a voces, las excusas para el resto, la superación, la tranquilidad, la estabilidad y las risas en torno a ”cualquier tiempo pasado siempre es presente” son sólo unas cuantas de las buenas sensaciones que esto me/nos produce. Pues claro que valió, vale y valdrá la pena.

Si encima tenemos “Gran Hermano”s de 24 horas de vez en cuando, peluches que huelen y hablan, cenas en el balcón y notitas en el ordenador….

…para qué puedo pedir más.

Porque “eres tú”, y punto. Sólo por eso ya juego otra ronda.

Piel de gallina….sonrisa de borrego…

Ojalá esta sensación sea eterna…como tú.

El viernes pasado escribí un post que no llegó a publicarse por mi (bueno, no mía del todo) conexión a Internet.

En él decía que J.J y D.P (John Johnson y Don Piano, para los entendidos) nos hicieron reír de lo lindo, hasta el punto de no poder respirar y ver borroso por las lágrimas. Sin tener ni Joey ni pollo, nos hizo reír y pasar un rato increíble de contrastes.

Las coñas y las ganas de aguantarse la risa, que fueron mejor incluso que sacarla afuera. Pensar las recetas para la llamada-coartada. Mi rebelión ante los niños del Mercadona. Las maneras de servir de una servidora (valga la redundancia) y la posterior ocultación de las pruebas, en plan CSI. La apropiación indebida de lunares. Lo delicioso de bañarse en Santa Pola (quizá esa mujer no se bañó en “nuestras playas”). La adicción al ketchup de los guiris de al lado.

Y te das cuenta de que, por muy ácidos que sean los mojitos, saben infinitamente dulces si te dicen cosas a través de un flyer. De que puedes sentirte viejo y joven a la vez con la misma cosa. De que puedes odiar una canción hasta que sabes que es el momento para escucharla.  De que los besos siempre son diferentes, por más acostumbrado que estés al beso y al besador. De que ya podéis elaborar una larga lista de discotecas donde os habeis besado, allá por los tiempos del Antiguo Testamento. De que un día llegará la gran la gran, para devolveros todos esos ratos de privacidad y clandestinidad. De que no sólo tú sabes que hablas en sueños. De que cuando alguien te conoce…la sensación es inmensamente mejor.
De que nunca te cansas…

…de que te encanta ser del PC en tiempos de Franco…

Mc Gyvver a mi lado debía tener una contractura…

Y es que, con 47 kg y conmigo como única compañía, he hecho una mudanza de habitaciones que ni Manolo y Benito en sus mejores tiempos. Estanterías que me doblan el tamaño, escritorios que hay que girar (a la vez que sujetar) para que entren por el hueco de la puerta, lejas, colchones, somieres y demás artilugios propios de una habitación han pasado por mis manos para poder trasladarse. Eso sí, he de reconocer que hoy he tenido una gran ayuda (gracias peq!) para mover una cama con canapé, que entre dos se mueve en 4minutos….y aún así, mi espalda se queja desde hace dos días, los que he tenido traslados. Sin contar que, además de muebles, he tenido que movilizar cosas varias y alrededor de 80 libros sólo míos.

A todo esto se le suceden unos cuantos ratos de limpieza de piso, más limpieza de piso y requetelimpieza de piso (sumados al SDL, porque estoy de exámenes). Porque, ay, todos olvidamos el amplio mundo que existe bajo nuestra cama. Pero el polvo no lo olvida y se expande a sus anchas por allí, más si a eso le sumamos tres meses de piso cerrado y compañeras de piso que también lo olvidaron. En vez de balas de paja de las pelis del Far West, las que rulan por mi pasillo son bolas de pelusa, conocidas también como “borra”.

El caso es que hoy, feliz por haber terminado y con una habitación re-que-te-pre-cio-sa como premio, me siento instalada en mi piso. Y tengo una habitación azul que ansiaba ocupar, con un balcón (que, porca miseria, aún tengo que limpiar), con internet vecinal, mis montajes fotográficos y cositas varias de Ikea.

Supongo que Mc Gyvver también se sentía así de bien cuando hacía el bruto…

…aunque desconozco qué tomaba para que la espalda volviera a su sitio.